O Franco-Atirador

A Potestade

É difícil falar de Braulio Tavares sem cair na tietagem explícita. Melhor escritor atual de ficção científica brasileira (a famigerada FCB) - o que não quer dizer pouco, já que a FCB está vivendo sua Idade de Ouro em matéria de qualidade literária - Bráulio assina uma crônica diária no Jornal da Paraíba em que, com a precisão zen de um haikai, combina uma erudição aparentemente inesgotável com um estilo cristalino e conciso, capaz de comprimir universos inteiros em uma única lauda (que é o limite de suas crônicas). Há pouco tempo, começou a republicá-las no blog Mundo Fantasmo (também título de um de seus livros de contos, publicado pela Rocco num doublet com A Espinha Dorsal da Memória), site - ou saite, como ele prefere - cuja visita não pode ser suficientemente recomendada. De vez em quando, alguns de seus textos se destacam e me fazem dar um pulo na cadeira. Foi o caso da crônica "A Potestade", originalmente publicada em 13/04). Imediatamente, escrevi ao Braulio, implorando pela permissão de republicá-la aqui, para deleite de meus Vinte Fiéis Leitores.

(Btw, a imagem que ilustra a crônica é da fotógrafa Lori Nix, que tem outras imagens tão sensacionais quanto essa, e que eu também fiquei conhecendo graças às crônicas do Braulio.)

 

nemure akira nemure

A Fronteira Final

De Francesca Freemantle em Vazio Luminoso, um livro profundamente esclarecedor (em todos os sentidos):

Espaço é outro conceito básico. Ele não se refere ao conceito comum e físico de espaço, mas ao espaço da mente. Trungpa Rinpoche disse uma vez que o espaço é a versão budista de Deus. Em seu comentário sobre o Livro Tibetano dos Mortos, escreveu que este é um "Livro sobre o Espaço". Espaço não é diferente da mente, mas fornece uma perspectiva diferente; é o ambiente da mente, inseparável da consciência da mente. Em vez de falar em termos de mente universal ou cósmica, que poderia facilmente ser interpretado como algum tipo de noção vagamente teísta, existe o espaço vasto, ilimitado e aberto que não pode ser personificado ou deificado de nenhuma forma. Não se pode rezar para ele; não se pode agradá-lo ou se irritar com ele; não se pode acreditar ou desacreditar dele. Ele simplesmente está lá, a base primordial de tudo.

Inside Out

Quem me vê de fora (ou seja, todo mundo que não eu), pensa que eu sou uma espécie de eremita radical, que só sai de casa com uma arma apontada para a cabeça. O que, de um ponto de vista puramente exterior, não deixa de ser verdade. Mas, de uma perspectiva introvertida, a coisa é completamente diferente. O fato é que eu quase nunca paro em casa e, na maior parte das vezes, mesmo quando estou em casa, eu não estou em casa. Quase todo o meu tempo é gasto com variadas formas de turismo ou exploração imaginal, seja por um mergulho direto na minha própria psique, seja pegando carona em livros, filmes e músicas. Ficar em casa me é tão aborrecido e monótono quanto seria para o extrovertido mais radical.

A única diferença - mas é uma diferença das mais importantes - está na maneira que escolhemos para sair de nós mesmos. O extrovertido literalmente se joga no mundo. Um introvertido, feito este que vos fala, busca o ek stasis interior. Mas, num caso como no outro, trata-se da mesma necessidade premente de escapar aos limites claustrofóbicos do ego. Para o extrovertido, a rua está além dessas fronteiras. Já para um introvertido, a realidade exterior não passa de um alargamento dos limites do ego, é a projeção do ego sobre o cenário. Quem está certo? Ninguém está certo. Os dois estão certos. O ego está onde o ego se coloca.

No entanto, é preciso dizer que, pelo menos na minha experiência pessoal, os introvertidos têm uma facilidade maior para reconhecer essa relatividade. Boa parte dos extrovertidos que eu conheço acham quase uma pedra de escândalo que alguém possa não ser (ou, pelo menos, não querer ser) extrovertido. Já o introvertido não se importa em deixar que cada um siga o seu próprio caminho - contanto que o deixem seguir o dele em paz.

Kali Yuga

Bebê com dois rostos vira "deusa" na Índia:

I couldn't get any more Gnostic if I tried

Philip K. Dick, na Exegesis, em 1977 (três anos depois do Apocalipse de Valis):

- A searingly important realization:

The view (revelation) that a wise, benign, powerful true God from "outside" has invaded our spurious reality & is transforming it ontologically into the good and real - this is [a] fundamental Gnostic view: the bad or stupid demiurge constructs a "counterfeit" reality that couldn't come to (full) life, & the real, distant "stranger" God took pity re all this & entered this counterfeit creation - as Christ - to begin his task of transmuting (saving) this whole cosmos.

My writing is dead-on Gnosticism - to view our world as spurious. My 3-74 experience added the further Gnostic gnosis of the penetration (Zebra) by the true God (what I saw as zebra's modulating processes & his mimickry). In other words, my writing presents one part of the Gnostic world view, entering over into the completing of the vision by the 3-74 revelation. I deduced the first premise & then by divine revelation received confirmation of the completing part.

The Gnostic reproach about our world is not just that it is evil but spurious: imperfect, as a mere copy of the true pleroma.

I couldn't get more Gnostic, once I saw Zebra as invading & mimicking as he modulates, if I tried.

With the (vision of the) entrance into our spurious world of a transmuting benign deity (Zebra) my Gnostic cosmology is complete. But already, before my vision in 2 or 3/74, I had written about it; I mean UBIK. I need not get Zebra & his transubstantiating activity down on paper to have succeeded in writing out the full picture. It's there, in those 3 or 4 novels. The collective totality of the message in those 3 or 4 novels (or 5, if TEARS is included) as absolutely & indubitably Gnosticism - which I knew nothing about, when I wrote them.

Cordões

Ele retira os olhos do rosto e os deposita com cuidado sobre o tampo de vidro da mesa. Os dois globos brancos encaram as órbitas vazias da face, de onde flui o sangue que escorre pelos lados do nariz, empapando-lhe o bigode e a barba por fazer. Se têm alguma opinião formada sobre o que vêem, os olhos guardam-na escrupulosamente para si. O homem passa a língua pela comissura dos lábios, sorvendo o sangue com o ar satisfeito de um vampiro que se alimenta de si mesmo. Dentro de seu peito, alguma coisa dotada de tentáculos e gavinhas remexe suas entranhas. Ele tem vontade de vomitar, mas controla-se. O que está fazendo é mais importante do que qualquer mal-estar passageiro. Ergue ambas as mãos em direção à cabeça, os indicadores estendidos feito as varinhas de um rabdomante, e os introduz nas cavidades oculares. Com as pontas dos dedos, escarafuncha as órbitas. O movimento produz cócegas em seu estômago. Demora alguns minutos até encontrar o que estava procurando. Primeiro, o do olho direito. Depois, o do esquerdo. Parecem as pontas salientes de dois cordões, semi-enterradas no fundo do buraco. Agarra-as com a ajuda do polegar e puxa ambos os cordões simultaneamente, com força. Um relâmpago de dor sobe em espiral por sua espinha. O vômito, agora descontrolado, flui pelos lados da boca, misturando-se ao sangue e indo se aninhar sobre a camiseta branca que o homem veste. Continua puxando, porém. Seu corpo vai se descosturando à medida que os dois pedaços de cordão aumentam entre seus dedos. Finalmente, todas as suturas se soltam e o corpo se desmancha em um amontoado de ossos e pele, músculos e carne, que desaba no chão junto à mesa.

Pra acalmar os ânimos...

...antes que comecem as Guerras Santas nisto que deveria ser uma Zona Autônoma Temporária:

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